E a mim só resta um pouco. Um pouco do orvalho da manhã, um pouco da confiança que depositava em mim, um pouco do que me movia para frente.
E me sinto apenas um ponto. Uns dias de exclamação. Outros de interrogação, às vezes ( bem às vezes) um ponto final. Um ponto perdido dentro do texto. Um grito vagando na imensidão de mim.
De você e eu restam as lembranças, os jornais com nossa história com os quais me cubro nas noites de frio. De você e eu sobrou a mágoa. E de nós dois não resta nada. A mágoa impulsionou o vento que levou embora os jornais.
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